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À vontade, por favor, leia este trecho de um conto de baleia.
Chamem-me Ishmael. Há alguns anos - não sei exatamente há quanto tempo -, com pouco ou nenhum dinheiro na carteira e sem nada de especial que me interessasse em terra, pensei em navegar um pouco e ver a parte aquática do mundo. É uma forma que tenho de libertar o baço e regular a circulação. Sempre que me vejo a ficar com a boca encovada, sempre que a minha alma vive um novembro húmido e chuvoso, sempre que me vejo a parar involuntariamente diante de armazéns de caixões e a ficar na retaguarda de todos os funerais que encontro e, sobretudo, sempre que os meus hipos me dominam de tal forma que é necessário um forte princípio moral para me impedir de entrar deliberadamente na rua e de bater metodicamente nos chapéus das pessoas, considero que é altura de me fazer ao mar o mais depressa possível. Este é o meu substituto para a pistola e a bola. Com um floreado filosófico, Cato lança-se sobre a sua espada; eu entro calmamente no navio. Não há nada de surpreendente nisto. Se o soubessem, quase todos os homens no seu grau, numa altura ou noutra, nutrem quase os mesmos sentimentos que eu em relação ao oceano.